FORSE PURAMENTE PER IPEROSMÌA

 

 

Vi sono giorni in cui ovunque intorno sento
odore di morte, come un tanfo di fiori marciti
nei cimiteri scordati, o l’odore di sogni falliti.

L’odore di chi si sposa e poi, tra non molto,
sgozza tranquillo la sposa, come fosse un
capro espiatorio di chissà quali terribili colpe.

L’odore di presunta libertà, diritti, democrazia,
sovranità – di un intero popolo anestetizzato –
mentre è sì l’acre odore del tutto, però putrefatto!

Rinite cronica: a volte il non possedere un olfatto
perfetto potrebbe aiutarci ad andare imperterriti
avanti, fingendo che tutto profumi soltanto di rose.

 

 

PoetaMatusèl legge
FORSE PURAMENTE PER IPEROSMÌA

 

Copyright © 2014 Guido Comin PoetaMatusèl – Belluno, Italy. All rights reserved.

 

 

 

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PRIMI GIORNI D’INVERNO

 

 

Di formaggi odora la strada
e di fumo da umidi stecchi,
mentre faccio attenzione
a minirotonde e limiti nuovi.
Barchesse ricordano nonni
cocchieri di conti bastardi,
impietosi con genti e cavalli.
Non mi sono, stamani, svegliato
in forma smagliante (di gola),
così mastico lente speranze:
bestemmie allo zenzero puro.
Soltanto silenzio da te, che non
cogli elette parole, porte come
florilegi di teneri, trepidi fiori.

 

 

  PoetaMatusèl legge PRIMI GIORNI D’INVERNO

 

Copyright © 2014 Guido Comin PoetaMatusèl – Belluno, Italy. All rights reserved.

 

 

 

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DIETRO IL FATIDICO DITO

 

Work for food - Photo Jon Schulte via GettyImages

 

Mi annovero tra i pochi fortunati,
membro a vita della cerchia
degli eletti: ho conosciuto sete
e perfino fame – credetemi –
so cos’è! Perciò, se mandano
a dire che c’è un tale, oggi,
laggiù nella strada, che puzza
e non mangia da giorni;
che c’è un cane, che muore
di sete; che c’è un tizio
in fondo al viale, che fame
mai più non avrà … Fate
che non sia mai io l’idiota
che, primo, sommesso borbotta:
Scusate, ma a me cosa importa?

 

Homeless in Manhattan - Photo GettyImages

 

  PoetaMatusèl legge DIETRO IL FATIDICO DITO

 

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DOMENICA 12 AGOSTO 2012

A Nicole

 

Scherza pure,
garzoncello
senza testa,
che il cervello
hai già bruciato
con la coca!

Ridi pure,
svitatello
senza cuore,
perché, tanto,
la tua amica
non c’è più …

Per un gioco
del tuo amico
coglioncello!

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PIETRE POCO PIETOSE

 

Ho dipinto notti bianche,
per trovare la tua strada;
ho spossato membra stanche,
sassolino nella scarpa.

Ho volato sopra i monti,
dove tu – credevo – vivi,
ho bevuto a tutti i fonti
dove tacciono le nevi.

Ho trovato la tua casa,
ho bussato alla tua porta –
nido sotto la cimasa –
senza avere una risposta.

Anche se ti ritrovassi,
tu saresti indifferente,
proprio come un dì quei sassi…
giù sul greto del torrente!

@UDIO * PoetaPazzo legge PIETRE POCO PIETOSE * @udio

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